Le contexte, vous le connaissez: auteure névrosée, script mal fichu, réalisateur inexistant et acteurs de faux semblants jouant aux spectateurs. Alors elle sert à quoi, cette histoire bancale? A rien d'autre, justement, qu'à faire meuble. elle se case ici à défaut d'autre chose, me direz-vous. Vous êtes donc avertis, ne soyez pas trop curieux: il n'y a rien à décourvir. Ne faites pas les surpris si rien ne se passe. Comme prévu, il n'y aura pas de rebondissements, pas de suspens à couper le souffle, pas de larmes ni de rires non plus, pas même d'histoire à l'eau de rose, pour vous dire que le tragique se trouve dans l'inactivité et la banalité du sujet. Et justement, il n'y en a pas.
Il ne faudra donc pas y croire, c'est une arnaque. Tout ça, à cause d'Hypnos, des rêves et du marchand de sable. Ils me snobent. Ils ne me laissent pas dormir. Alors, outre ma gueule de zombie, mes associations verbales ne sont que quelques éjaculations littéraires ratées préalablement régurgitées par mes soins lors de mes insomnies. J'écris très probablement ce que je ne pense pas et ne décris que ce qui n'existe plus. Si vous me parlez, sachez que ma banalité n'a d'égal que la bétise qui t'anime. Tout ce qui est dit est un mensonge. Donc par conséquent c'est la vérité pure. Je n'ai rien inventé, j'ai juste tout conçu d'un bout à l'autre.